Ce portrait en fusain de Jésus trône sur un mur de mon bureau. Mon père l’a dessiné en 1952, alors qu’il était au tout début de la vingtaine. Ce portrait me fait rêver, suscite en moi des images de mon père dans sa vie d’avant la paternité, sa vie que je n’ai pas connue. Ce portrait m’émeut car je m’imagine mon paternel en jeune homme fougueux, animé d'un grand appétit de vivre et d'un vif désir de faire de belles choses.
J’avais le même âge que mon père, soit la jeune vingtaine, lorsque j’ai réalisé ce
tableau brodé. Fruit de longues heures de labeur, cette création ramasse de la poussière dans mon placard depuis des années. De temps à autre, mon conjoint me demande subtilement : « Pourquoi tu gardes ça? »
Bonne question.
À laquelle je n’ai pas de réponse.
Même s’il n’est pas particulièrement beau (à preuve, je ne l’accroche pas sur mes murs), ce tableau en broderie témoigne d’une jeune fille que j’ai été et que je ne suis plus. D'abord, je ne suis plus jeune. Et puis je ne brode plus, ne couds plus, ne tricote plus. Pire encore, je rechigne quand je dois faire un bord de pantalon.
Je suis ravie d’avoir sur mon mur le portrait au fusain de mon père.
Alors pourquoi est-ce que je me sens ridicule à l’idée de garder ce tableau brodé pour le donner un jour à mes filles?
J’imagine la scène, toutes deux rigolant entre elles et se disant : « J’espère que Maman ne s’attend pas à ce qu’on accroche cette laideur sur nos murs?... »
La nostalgie est une étrange bibitte.
Elle nous envoûte l’esprit tout en nous faisant encombrer nos placards de vieilleries.
