Ardent désir de faire plaisir

Hier, je faisais des animations dans une école d'immersion d'Ajax, près de de Toronto. Après le lunch, on m'envoie dans une classe portative (suffocante et malodorante) avec 30 élèves de 5e année. Si ces jeunes semblaient charmants, ils n'avaient cependant aucune idée de qui j'étais, de ce que j'avais écris, ni de ce que je venais faire dans leur classe.

Au tableau, leur enseignant avait écrit la première phrase de mon roman Ping-Pong contre Tête-de-Navet. «Je ne suis pas sortie du ventre de ma mère ».
Qu'est-ce que ça pouvait bien dire à ces enfants qui n'avaient même pas vu le livre et qui parlaient laborieusement un français hésitant?

J'ai ralenti mon débit, articulé soigneusement les mots moins usuels, vérifié régulièrement s'ils me comprenaient. J'ai fait moult sparages et simagrées pour capter et maintenir leur attention. À la fin de l'heure, j'avais l'impression d'avoir couru un marathon.

Au moment où je m'apprêtais à quitter la classe, deux filles m'ont approchée en ricanant nerveusement. Elles m'ont tendu une feuille blanche pliée en deux. Elles avaient scribouillé en vitesse le dessin d'un livre, sous lequel elles avaient écrit: À Andrée Poulin, nos auteur favorit! (sic).

Sans avoir lu une seule ligne de ce que j'avais écris, ces filles m'avaient d'emblée promue leur auteure préférée. Le compliment était tellement démesuré qu'il en était touchant. Tout autant que leur ardent désir de faire plaisir.